Miss Violette, transsexuelle, écrivaine et danseuse, Avignon

Publié le par Violette Frédérique dite Lady Plume Z., transgenre sans hormones, non opéré-e, sous féminisation en test de vie réelle, nouvelliste et auteure dramatique, charmante tanguera queer du sud-est de la France

 

Chers Messieurs et Gentes Dames de Provence, de Paris et de Buenos Aires,

 

veuillez aimablement trouver, ci-joint, les attendrissantes et belles...

 

missives homosexuelles, aimantes et romantiques, d'une ladyboy tango violine

 

que l'écriture et la danse en couple ont transformée, forgée et embellie, depuis ces dix dernières années, dont la solitude émoustillante sur le chemin de la transversalité des arts et des lettres,  lui a donné posture féminine et silhouette gracile, une certaine noblesse et gracieuse docilité au sein de la communauté du tango rioplatense en France, et qui, à l'occasion de sa rentrée littéraire 2017, se présente aujourd'hui dans une vidéo.

En espérant que vous viendra le plaisir de me lire.

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~ L'amour est dans le bois ~ éditorial gothique et page littéraire de...

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Miss Violette, fille gay, écrivaine nouvelliste, confesseuse, auteure d'une pièce de théâtre, et tanguera du Vaucluse

 

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Appelez-moi Violette. Ou Mademoiselle Plume, car je suis une belle âme égayée, frêle et petite rose transgenre de Provence, écrivaine blogueuse et danseuse de tango à Avignon. J'aime la relation épistolaire avant le théâtre de nos caresses. Les billets doux qui précèdent le premier regard, le premier échange de baisers.

Au contact des mots de notre chère langue française, ma chair blanche, comme fleur d'oranger, se raffermit, s'adoucit.

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Douceur des nuits provençales, quand loin de mon alcôve d'homosexuel efféminé au corps cambré sur les méandres de la Sorgue, mon bel amant de Bédarrides m'adresse par écrit ses plus vifs espoirs au souvenir d'un après-midi pluvieux où nous nous tenions pelotonnés dans mon appartement, fenêtre grand ouverte, fraîcheur de la pluie, ma tête d'oiseau blond au creux des muscles saillants de son épaule, engourdie après qu'il m'a scandé pendant des heures écorchées sa phrase redondante que mes chairs dociles ont fini par apprendre par coeur.

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Il m'a fait l'amour avec ses mots à lui. Même ses mots écrits me manquent. Il a trouvé une femme à aimer. Puis, me promenant de bon matin, j'ai trouvé le lit de la Durance bien asséché.

 

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Dans la peau d'une femme... kidnappée. Violette placée en garde à vue à cause d'une robe courte à ras la touffe. Quoi donc? Jennifer Lopez, la renversante Rihanna, et Anne Hathaway portent aussi une robe ou jupe ultra courte. Trop? Par rapport à quoi? Puis dans cette vidéo de la chaise musicale, contrairement à Sharon Stone qui ne porte pas de culotte pendant la scandaleuse scène de l'interrogatoire du célèbre polar Basic Instinct, mon petit cul blanc de dinde pas suffisamment engraissée, lui, se trouve bien empaqueté. Pas d' quoi donc fouetter une chatte. Il n'empêche que... 48h séquestrée par trois hommes en uniforme!... mais l'habit ne fait pas le moine. Pourquoi m'ont-ils emmenée de force à l'étage d'un vieil hôtel gothique qui m'avait l'air bien désaffecté? Nom d'une pipe! étaient-ce de vrais flics? Réponse: Basique Instinct (causette musclée entre trois gaillards et une féministe désengagée qui n'aurait pas dû porter une robe à ras-les-fesses ce jour-là, drame en un acte, à ouvrir et à désemboîter, comme les poupées russes, dans une autre fenêtre).

 

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Qui fais-je, de quel placard suis-je sortie, à quelle étagère sont rangées mes petites culottes?
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Avignon, le 27 juin 2017, 01h33: mais que suis-je dans cette histoire. Je ne suis ni homme ni femme quand je cesse de m'identifier. Gay? Intersexuel? Travesti? Garçon hypersensible? Tantouze? Des étiquettes qui me collent à la peau. La psychologie humaine, bien loin d'être freudienne, est un miracle des neurones miroirs. Toute une science gaie du copier-coller.

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Mon inconscient est une boîte noire. De Pandore? La science égaya mon existence de jeune homme, la vie réelle m'a aiguillé-e dans un guet-apens. Me serais-je trompée de programmation neuro-linguistique? Alors que l'alchimiste cherchait à transmuter le plomb en or, ma testostérone s'est mise à se transformer en oestrogènes. Si tu crois à la théorie du complexe d'Oedipe et des stades oral/anal/génital, tu finis par le devenir! Il faut être drôlement prudent avec les neurones miroirs! Des prodigieuses victoires de la psychologie au triomphe de la psychanalyse, je n'ai pas vu venir l'aromatisation.

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Quand on remue les eaux profondes du lac, la vase remonte. Et ça, ça fait peur aux honnêtes gens; ça donne la frousse aux beaufs qui préfèrent déverser leur homophobie plutôt que d'entreprendre le courageux travail consistant à enlever la poutre qui se trouve dans leur oeil. Tous les hommes sont en colère: c'est normal, la vie est souffrance. Les bouddhistes le disent bien. Mais il faut avoir les couilles de ne pas déverser sa colère, sa mauvaise humeur, ses propres frustrations et jalousies sur plus faible que soi. On devient un homme vulnérable lorsqu'on cesse de s'en prendre aux autres. Serre les dents mon chéri! C'est le début de la sagesse. Et le commencement de l'éveil des consciences dans nos sociétés occidentales... binaires.

 

 

Belle plume & Danseuse de tango Queer Intersexe

dans le sud-est de la France

 

Que suis-je dans votre histoire? Votre souffre-douleur? Votre confident homosexuel? Votre bouche d'égout?

La cinquième roue du carrosse? Dans les bals (trop) masqués du tango argentin, dans nos milongas du Midi de la France, dès que celles-ci sont un peu trop bondées, les hommes oublient de m'inviter. Dans le jeu des chaises musicales, à la cortina, je me retrouve le cul entre deux chaises, le coeur entre deux genres.

On ne m'invite pas? C'est une femme qui compte pour du beurre. C'est une femme qui pourtant pose ses couilles, en espérant les oublier sur une table, les égarer à la manière des eunuques. C'est un homme qui fait très bien la femme. Lequel d'entre vous, laquelle d'entre vous, est capable d'assumer les deux rôles, pleinement, à 100% dans l'abrazo? A plat quand il faut remonter les manches jusqu'aux biceps pour guider les danseuses sur la piste de danse, et les mettre en valeur. Sur talons aiguilles, quand il s'agit de se blottir contre le buste des cavaliers. J'assure dans les deux rôles. Suis devenue une experte en inversion leader/follower. Mais ça... vous préférez le taire.

N'est-ce pas? Le talent, ça fait chier. Surtout quand c'est un autre qui l'a. Que suis-je dans votre histoire milonguera? Qui fais-je dans votre encuentro tanguero de mâles qui font les gros bras pour déplacer les roses que nous sommes, nous, les reines du bal.

Que suis-je avec mon postérieur scotché sur la chaise jusqu'à la cumparsita? Vous dîtes: "Mais toi tu peux inviter, faire danser les femmes!" En effet, je suis une plume torturée dans les sphères abyssales du troisième genre. Ni homme ni femme. Ai-je cessé de m'identifier? Puis-je vivre sans le désir de draguer ou de plaire? Comment? Est-ce seulement possible de vivre sans sexualité? Où suis-je dans mon corps? Qu'y fais-je? Sinon, avec ou sans culotte sous ma robe à ras l'abricot, avec ou sans érection matinale, comment faire l'amour d'une manière platonique? Une lithoromantique? Qui suis-je? Une pédale? Un chrétien destiné au noviciat? Un fantôme?

Je peux toujours m'identifier à une femme sans vagin, ni utérus, ni glandes mammaires développées. A une transsexuelle à la culotte et au soutif rembourrés. A une graine de maestra. A ce rythme là, je peux être aussi... nouvelliste gothiste, éditorialiste, confesseuse et rédactrice de billets dans ce blog qui célèbre le tango argentin et ses milongas françaises sous toutes leurs coutures.  Serais-je alors l'auteure d'une pièce de théâtre: Le Mystère Victor (Texte intégral, Violette Frédéric Zarod, format PDF, téléchargement gratuit).

 

Il m'a fait l'amour avec ses maux à lui...

 

50 poèmes X 6 vers X 12 syllabes = 3 600 pieds, danseriez-vous avec un mille pattes?

50 tableaux plus ou moins sombres

50 nuances de rose

Le jour où il m'a fait l'amour Mon Recueil de Poésie coquine et romantique

 

 

Littératures & Tango argentin

 

Si cela fait sept ans que j'écris des textes, des récits poétiques et des réflexions sur le tango, je danse dans le sud-est de la France depuis dix ans et je fréquente les milongas depuis 2010.

J'ai pris mon premier cours de tango à Facture-Biganos (Gironde) en septembre 2006; à cette époque je m'habillais encore en homme, bien loin d'imaginer que c'est le tango en premier lieu, et l'écriture d'une façon subsidiaire, qui allaient dix ans plus tard, me permettre de faire mon test de vie réelle dans mon rôle social de femme, en tant que transsexuelle accessoirisée et travestie. Mais ce n'est qu'en décembre 2015 que j'ai reçu mon premier cours de tango technique femme, événement déclencheur de ma transition mtF (en anglais: male to female, mon passage initiatique d'une vie masculine déplorable à une vie sociale féminine); trois mois plus tard, je montrais mes premières improvisations technique féminine et fioritures, habillée en fille, sur talons aiguilles. En a découlé mon coming out d'homosexuel efféminé enfin féminisé dans la sphère publique.

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